Крылатые звёзды над водами Вардане

Тихо. Ночь. Фонарей нет. Лишь звезды водят свои хороводы по таинственному пологу ночного покрывала. Нет, не звезды это вовсе, это всего лишь мой старый стеганый плед жадно ловит отраженные от водной глади отблески лунного света. И нет, отблески эти и не от моря, и даже не от реки какой – от горстки воды запертой в бетоне бассейна, которая слишком уж хочет хоть ночью походить на живую воду – мечтает статься рекой или морем, когда уж совсем замечтается. Мы дружим с ней, не с кем нам больше. Оба мы тут надолго заперты.

А может это все сон, долгий сон, летаргический – не иначе. И снится он сейчас нам с тобой, а мы на самом деле за много миль от этого душного места, живем себе, тихой никому не постижимой жизнью, совсем рядом с каким-нибудь Вардане или Уч-Дере… И ночи наши полны песен цикад и сверчковых споров, наш костерок пощипывает искрами чуть отдохнувший от дневной жары воздух и наполняет его своим угольным смыслом… Мой маленький домик постоянно ворчит и скрипит на меня и я латаю его снова и снова, а ты зовешь меня каждую ночь своим прибоем, штормишь и гневаешься, если не прихожу, забираешь чужие жизни, отчаявшись дождаться, а после, раскаявшись, становишься смиренным великаном, послушным таким, хоть и воды твои по-прежнему остаются черными…

И одной особенной ночью, когда луна бывает слишком очаровательна, ты вдруг слышишь ее песню, и уходишь на ее зов куда-то за горизонт… И я тщетно ищу тебя, оставляю мой маленький ворчливый теплый домик и бреду по влажному песку в надежде отыскать твой дух снова, бесцельно слоняюсь по берегу взад и вперед, бормочу бессмыслицу себе под нос, срываюсь на крик, обещаю что никогда не прощу если не вернешься сейчас же, падаю на колени и кровоточу с детской обидой жгучими солеными слезами, и в конец обессилив, засыпаю, падая в твои прохладные объятия…

Все исчезает. Остается только ночь, вот такая же, как и сейчас, и ты уносишь меня все дальше, качая в своих крепких руках как младенца, и кажется, что звезды уже давно спустились на землю и танцуют теперь вокруг меня и шепчут мне свои сказки, и, наконец, я могу взглянуть в твою истосковавшуюся душу и еле слышно признаться в том, что ты уже долго и цело занимаешь все пространство в моем тесном сердце…

***

- Hey, buddy… Hey? Are you alive?
- Что? Эмм, что?
- Shit… What are you doing here? Who are you?
- Ху ар ю… Где я? Ты кто?
- I thought you were dead… Shit! You stink like foul fish…
- Фишь… Что это за место? Почему я здесь? Я же… Я… не помню, ничего не помню…
- Where are you from, buddy?
- Вер а ю.. Фром… Яаа, А.. Эмм…
- Look, I'm going to Hiltop, Coming along? Do you want?
- Вер а.. эмм… м…
- This is 95 route, Dead Mountains from back, Mohave in front… give you a ride?

***

Мысли стаями черного воронья кружили в трещащей по швам голове. Духота пролезала через ноздри в глотку, и дальше царапалась в желудок, грызла грудь изнутри и сводила судорогами пальцы ног. Кожа истеричным нервозом зудела то ли от укусов пустынных тварей, то ли от бездушности накатившего беспамятства… Телефон до этого ловко прятавшийся в заднем кармане мешковатых джинс спешно рассказывал насыщенную историю чьей-то до боли знакомой жизни…
Темно-синий деловой костюм с серовато-бежевой рубашкой, потертые джинсы и залюбленная до заплат толстовка, барбекю как полагается на заднем дворе с ухоженной живой изгородью и местами неровно подстриженным газоном, чуть перекошенное баскетбольное кольцо и всегда недовольный соседский старик.. И чем яснее становились картинки красочного смартфонного экрана, тем сильнее ныло волчье чувство потери чего-то смертельно дорогого в самом центре груди.
Хотелось что-то спросить, позвать, найти, но все что моя гортань со скрипом и скрежетом могла выдавить из обсыпанного песком рта напоминало ворчание старых досок какого-нибудь заброшенного домишки, а тихий и редкий шепот колес встречных машин издали походил на спокойный морской прибой…

***

"Крылатые Звёзды". Поэтическая интерпретация: http://www.stihi.ru/2018/10/31/6946