Как мне трудно никто не поймёт,
не захочет никто оправдать.
И никто ужас мой не уймёт,
хоть с лотка им вразнос торговать.
Просто вижу я дальше других,
просто тихо стою в стороне.
Оттого я, наверно, притих,
что не солнцу служу, а луне.
Тайный страж позолоченных снов,
ворожея безумных идей
проплывает над крыльями сов
и дыханием спящих людей.
И туманом взлетает душа
над лесными огнями болот
и летит, снегопад вороша,
до ночных, невозможных высот.
А оттуда с рассветом назад
слитком золота падает вниз.
И тогда сам себе я не рад,
каждый день - неприятный сюрприз.
Зимний мир, холод, снег и печаль
закипают метелью в груди,
словно нёс золотую скрижаль
и случайно разбил по пути.
Как мне трудно никто не поймёт...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118103100676
Свидетельство о публикации №118103100676
Рецензии