Поэзия и рыбалка

Затрапезный вид, джинсы рванные,
И давно не брит, вид болезненный. 
Днями целыми строчки странные
«Клавой» я  давлю беЗполезные.
Мой нетленный труд в сборник новенький,
Но сегодня пост – стол без скатерти.
Посылаю всех к одной матери.
«Вжик, вжик, вжик»...  Кто готовенький?
Перекрёстки все заколдованы,
Хоть в кармане копейка тленная.
Говорю (кому?)  – Мне налей-ка. А? -
Даже белую – к ней прикованный…
Не берёт, и не пьяно-яростный,
Без улыбочки (я не добренький).
Но в душе, как в рекламе, радостно, -
На рыбалку мне через Горенку.
Все короче день, осень рыжая…
Как забыться мне в прелом шелесте.
Через Осень бег, где бесстыжая
Обнажает все свои прелести.
Два прута с кормаками, удочка,
Черви красные и опарыши…
Правда, нынче не пахнут ландыши,
Хоть сбежал от «клав» на минуточку.
Друг мой рядом, все ближе пристани - 
На Днепре, где рыбалки истина.   
Это тоже Русь, только с титрами, -
Нарядилась осенними листьями.