Мешая жизнь в отхожей бочке,
Вокруг развешивая дрянь.
Мы пишем в ней рисуя сказки,
На том холсте где боль и смерть.
Где то сословие человека,
Что к нам приходит чистым в жизнь.
Мы превращаем в век от века,
В рабов, под ту шуршащую вот тень.
Сковали разум обручами,
Под звон церковных колоколов.
И тянем воз телеги сами,
В ту пустоту красивых слов.
Та пустота весит над нами,
Собирая дань с живых сердец.
Узлом иуды со словами,
Где деньги заменяют честь.
Мешая
© Copyright: Александр Мурманский, 2018
Свидетельство о публикации №118103101345
Свидетельство о публикации №118103101345
Рецензии