***

Распахнутая душа, подобная тысячам окнам
В бездонных домах, убегающих вверх — может, к звёздам,
А может быть, просто от скуки. Им нужно тянуться
Ввысь; ибо внизу — этот мир, обездоленный, куцый

И еле живой — захлебнувшийся собственной гарью,
Играющий светом фонариков с улицы, с краю
Размякшего города — кажется, то дело ливня,
Что шёл два часа, или ветра, что снова выл мне

О тоске по тебе. Моя куртка пропахла ядом
Искривлённой луны, электричеством, пылью, взглядом
С неизбывным: "Прости, я хотел бы с тобой остаться...",
Проникающим через страницы и сквозь абзацы,

Задевающим рифмы, дрожащие и больные,
Рассекающим душу на стёкла и на кривые
N-угольники окон — распахнутые до боли,
До смятенья рассудка, смешенья воды и соли

На холодных щеках, до желания — прикоснуться...
До бездонных домов, убегающих ввысь от куцых
Очертаний проулков, размеченных фонарями.
Я ищу тебя — снова — во тьме, где конца и края...