Сижу со сломанной рукой
В приёмном отделении
И грустно думаю на кой
Я пил до изумления
Ну ладно пил, зачем вопил
И убеждал прохожих,
Что был героем Фермопил
И главным в Спарте тоже.
Сначала было зашибись,
Глумился над зеваками.
Но тут сцепился не на жизнь
С какими-то макаками.
Однако, персы. Из примет —
Замашки дюже дикие.
И правил битвы тет-а-тет
Не знают, клюволикие.
Бежать мне гордость не велит,
Такое не по-эллински:
Я ж венценосный лаконит,
А не какой-то Керенский!
И бился аки дикий зверь
Пока не заметелили.
Живого места нет теперь
На репе ли, на теле ли.
Ума не дам, зачем я пил
До точки оборзения.
Сейчас сижу вот у лепил
Уныл до омерзения,
Не то, чтоб фактом удручён
Что бит, но беспокоит
Вопрос владения мечом
Поломанной рукою.
Белая
© Copyright: Леонид Чернышов 73, 2018
Свидетельство о публикации №118103008462
Свидетельство о публикации №118103008462
Рецензии