Быть поэтом

Серебряные строки и золотые буквы,
Отточенная рифма и безупречный слог,
Гранита монументы и бронзовые бюсты,
Вот участь тех поэтов, коих отметил бог.

А я, вот, им не ровня, и не на йоту ближе,
Не сочиняю оды, в тиши глухих аллей,
Не "светят" мне базальты, и мрамор видно тоже,
Была бы тень под ивой, и тишина полей.

К чему мне пыльный город, бетонная гробница?
Асфальтовые джунгли, где суета не впрок?
Да социум, вот, держит - знакомые всё лица,
Отшельником не стал я, и душу не сберёг.

Я как весы колеблюсь, то вдаль я рвусь, то к дому,
То к чистоте природы, то снова в душный рай,
То к вольности просторов, то в городскую зону,
Где золота середина, спрошу вас невзначай.

Найти себя пора бы, в себе найти - тем боле,
Не творческие искры - бенгальские огни!
Уж, я тогда раскроюсь! Дам своей воле волю!
Впорхну я в храм искусства без всякой толкотни.

Серебряные строки оставлю я поэтам,
Пусть золотые буквы как птицы расклюют,
И слог, и рифму тоже, я вопреки советам,
Когда-нибудь заброшу, сменив их на уют.

         26. 08. 2016 г.