Из ненаписанного...

Из ненаписанного строки
витают в воздухе с утра.
Наверно, воплощенья сроки
не наступили. Пульс пера
не учащён, души не будит...
То дождь, то снег мне сердце студит.
Увы, до призрачной весны
листа не трону белизны… 


Рецензии