Бурлит весенняя гроза,
Дома стоят высокие.
Опять в окно глядят глаза,
Устало-одинокие.
Они не верят ничему,
Похоже,жизнь кончается.
И что-то в памяти дыму
Уходит,растворяется.
Чужбины хуже ветхий дом,
И быт,давно убогий.
А на столе графин с вином,
Такой же одинокий.
У окна
© Copyright: Николай Островский 2, 2018
Свидетельство о публикации №118103005457
Свидетельство о публикации №118103005457
Рецензии