Слышишь? Я вроде бы ещё дышу.
Так тихо вокруг. Не прерывай, прошу.
Проверишь? Я не уверена, жива ли.
Да кем теперь с тобой мы стали?
Это не я на тех фотографиях,
Это не я сладко там хохочу,
Пропустила свою эпитафию?
Я ведь здесь, себе я кричу.
Где же жесты такие виданы?
Что за голос похожий на писк?
Почему же духи так приторны?
Откуда притворный визг?
Не подходи. Молчи. От клавиш руки.
От сообщений ран, как от базуки.
Осточертели твои трюки.
Да прекрати ты эти стуки!
Как же надолго здесь застряла?
Себе ведь я не изменяла!
Я никогда не умоляла!
И никому не подчинялась.
Весь мир - сплошная распродажа.
Нет толку и от аффинажа.
Разбросаны везде и всюду.
Мы превращаемся в Иуду.
Знаю, видишь, всё здесь пластик.
Ни грамма чувств уж в нашей власти.
На вкус вся жизнь - дешёвый брют.
Какой по счету наш этюд?
Какой по счёту наш этюд?
© Copyright: Надежда Иванищева, 2018
Свидетельство о публикации №118103004883
Свидетельство о публикации №118103004883
Рецензии