предчувствие зимы

Хотя и не о чем, но вечно есть о чем -
пишу, что вижу и что чувствую, что помню.
Скажи-ка, милая, кого мы увлечём
воспоминаниями? Кто же знает, что мне
взбредёт на ум, когда я сам не разберусь
в своих сомнительных исканиях мотива,
который прячет ностальгическую грусть,
но лишь по времени, а время так строптиво,
как я тогда, а ты сегодня. По местам
я не скучаю - всё давно переменилось.
И сознавая, что не жить мне больше там,
чего мне ждать сегодня тут, скажи на милость?
Копать историю? Но в ней сплошная фальшь.
Прогнозы строить? Тоже дело не из лучших.
Писать помпезно - я давно уже не ваш,
лежать в постели до полудня, бить баклуши?
Курить и пить, предаться всем семи грехам -
о чем писать, когда ты ангельски безгрешен?
Когда октябрь, когда смолкает птичий гам
и тишина живёт внутри пустых скворешен.
Живём сегодняшним, что завтра, что вчера -
вне нашей власти - не изменим, не закажем
хоть что-нибудь. И коротаем вечера,
мешая скуку с беспричинным эпатажем.
Ведём дискуссии, порой - до хрипоты,
и в жарких спорах не находим компромисса.
Я стал теперь намного мнительней, чем ты,
к тому же внешне очень сильно изменился,
совсем седой... Я весь - предчувствие зимы,
она совсем уже, увы, не за горами.
Пишу поменьше, раньше были тьмы и тьмы,
сегодня нет - один сюжет в оконной раме -
деревья голые, фасадов серых ряд.
О чем писать, скажи мне, милая, нужна ли
цепочка слов? Как люди всуе говорят -
одна из многих стихотворных инферналий.
А впрочем, нет, не говори, не говори,
придёт зима, откроет окна Овертона...
И будет всё - и Новый год, и снегири,
и на рождественнике первые бутоны.