Настойчивая прель листвы

         

Не ждать признаний от ровесников своих!
Тем паче, от других – кто сроками моложе:
«Зануда правил! Скуки тон! Да просто, псих!»
…И, слава Богу, коль вослед, не бьют по роже!

…Иссякнет стихотворный пыл иных речей!
Растает в пелене времён чужая память.
Слова мои сольются, как роса в ручей –
Чтоб отражать к рассветам тихим неба пламень!

Эхом рифмы утаю под шорох листьев –
Строкой, манерно, вживаясь в птичий перезвон.
Раскат живых стихов темпами неистов:
Сравним с грозою, несущей притязаний стон!

…Ангел звучно рассмеётся: «Стихотворец!
Пока творений истин не удалось постичь?!
Но, слава разуму – что не царедворец!
Не вдета заурядно словесность в пошлый кич.

Антоним веры к надеждам лейтмотива
Не допустим исходами бесовских причин.
Век не забудет души речитативы –
Вели среди мытарства и бед любви почин!»

…Взовьются эхом настроений облака
Под розовый разлив тягучего заката.
Искрой зарниц задорно проблеснёт река
И силуэт поэта пропадёт, куда-то.

Останется настойчивая прель листвы,
Витающая в воздухе чудным напором:
- Пусть опадаем к вечности! Уже мертвы.
Но будем вечны неизбывным разговором.

…Не ждать признаний от ровесников своих!
Тем паче, от других – кто сроками моложе:
«Зануда правил! Скуки тон! Да просто, псих!»
…И, слава Богу, коль вослед, не бьют по роже!

                ***