О. Мандельштаму
И среди людей так одиноко,
И с собой ему не по пути,
Будто выпал из гнезда в осоку
Под мамашин возглас: “Ну, лети”.
Но его не держит чистый воздух
И своим не признают ужи,
И в вино потерь сгноили воду,
И петлей - паденья виражи,
И в друзьях не чувствует опоры,
И подруг защитой обойдён,
И конец естественный не скоро,
И курок на счастье не взведён.
Бьется мухой в остекленье, маясь
Бесконечностью ночей и дней,
Ни в тоске своей не завершаясь,
Ни сроднясь с постылостью своей.
Выше Высокого Тоскою полнятся.. О. Мандельштаму
© Copyright: Вадим Вохнин, 2018
Свидетельство о публикации №118102907909
Свидетельство о публикации №118102907909
Рецензии