ушёл из жизни ты довольно некорректно,
в самом начале горбачёвской перестройки,
но кто же думал, что получится так скверно,
что изведут социализм пустые полки...
я знаю, в сорок первом – сорок пятом
не жрал ты колбасу с батоном свежим,
но даже мысли не было попятной,
«консерву» ел, постреливая «леших» ...
а нас по бартеру на чипсы и попкорн
меняли не спросив, всем скопом...
прости отец, не дали мы отпор...
так вышло... к звёздам через попу...
не заросла клоака паутиной,
едим и кушаем, и вроде все в достатке...
достаток разный... с курой... с осетриной...
и на отходы пищевые бомжи падки...
есть перспективы... у того кто ест,
это по-нашенски – «мажоры»,
у них своя туса, свой Эверест,
у нас – сфера услуг и коридоры...
я помню, как друзей ты поминал
на ежегодный праздник «День Победы»,
ты умер... ну а я всё наливал...
прости отец... простите деды...
Здравствуй, отец...
© Copyright: Пётр Мирецкий, 2018
Свидетельство о публикации №118102907367
Свидетельство о публикации №118102907367
Рецензии