Книга

Меня в стихах почти не видно
Они закончились случайно
Кто их читал твердят чуть слышно:
«Это твой мир?..Как там печально»

Уже какая то привычка
Веселье-пиво, водка, скотч..
Весь ядом этим я «напичкан»
Никто не сможет мне помочь

И вот напившись, взяв бумагу
Пуская в воздух сизый дым
Попрёт речитатив напалмом
Мысль «бьёт ключом» и нет чернил.

И нет чернил, чтоб передать вам
Всю радость, боль и жаркий пыл...
Как убивало расстоянье.. как я любил
Как я....       Остыл.......
——————————————————————————————————————-

Ещё пол стопки.. мало водки..
Вот чёрт садится предо мной
Рукой моей с пером он водит
И снова пишет стих иной...
———————————————————————————————————————

На утро вспомню счастье ночи
Увижу мысли на листах
Скажу: « Неплохо, между прочим»
Но только слёзы на глазах.

« Дар поэта-ласкать, и корябать..»
Души всех, как Есенин писал.
Я колю правдой жизни, ласкаю неправдой
Я себя на листки уже переписал

Прожжённые пОтом потертые мысли
Листы эти в книге большой стеснены
А книга зовётся «История жизни»
И нет в середине картинок цветных...