Из писем

Черкну пару строк, сидя в затхлом автобусе.
Я письма тебе не писала, прости.
Не говорила про беды и горести -
Чтоб о них рассказать, мне б до них дорасти.

Ты так боишься, что я заиграюсь,
Что не вынесу будничную круговерть.
Не бойся, папа. Я найтись пытаюсь,
В двадцать все с головою шагают в смерть.

Мы совсем еще дети. Такие зеленые,
Все ищем, с чего бы нам жить начинать,
В вечном поиске заполняем собою вагоны.
Это пройдет - детям нужно еще поиграть.

И мы поиграем еще. В аморальность,
В постылый и чуждый вам постмодернизм…
Скажи, кстати, правда, что дети, рождаясь,
Помнят, откуда они родились?

Синие окна смеются огнями,
В остановки автобус плюется людьми,
Пап, скажи, что бы вы поменяли,
От каких бы ошибок нас уберегли?

После подписи точку поставлю. Выйду на воздух.
Ноздрями втяну чей-то дым сигарет
Перебесимся, пап, я же знаю, не поздно.
А счастье найдем ли?

                Пиши. Жду ответ.