Про пятые углы

          
                I
Пишу до немоты, до пятого угла,
до горечи во рту от пересохшей глотки;
не знаючи краёв, с разбухшим небом мгла -
любительница снов - всё делают неловким,
размытым и больным, просеивая жизнь
сквозь ситечко дождей, разбрызганных ветрами;
поэтам и во сне опасны виражи
ухабов да канав разинутыми ртами.

                II

Мой кожаный диван, как мягкий пластилин,
что мят и перемят, покорен весу тела,
сговорчивость его опять вбивает клин
меж небом и землёй, меж замыслом и делом;
замызганный пейзаж и, аккурат, к концу
октябрьского тепла и разноцветных листьев;
природа обмерла во благо мудрецу -
он в смерти на корню особый смысл отыщет.

                III

Бесстрастен? - Не поэт! На помощь не зови!
Ты сам себе петля и мягкая солома,
и, верно, тайный храм на собственной крови,
и гибельный бедлам Гоморра и Содома.
Безликое «никто» безвестному «нигде»
мажорным «никогда» не выдаст показаний
(что было по душе — не вышло по судьбе) -
про пятые углы в системах мирозданий.

        29.10.2018 г.