Пьяная улица

Идёшь домой. Там улица, пьяна.
И долго не откроют дверь, что не закрыта.
А нараспашку двух обочин ширина.
И финиш, на постели, на панели…
С милой.
Ах, тишина… Налей ещё вина.
Бокала ножка, словно сигарета.
Её коленка в чёрное одета.
А возле каблучков валяется луна.
В глазах темно, и сонная трава.
Налей ещё, раз на ночь заглянула!
Не упади. Я лягу на тебя.
Прижавшись к тёплой и податливой груди асфальта.
Мы проведём с тобой всё время до утра.
Раз встретились. Не говори контральто…
Где при луне лишь место для двоих.
И на дороге нижнее бельё. И запахи левкоя,
И пыль с осыпавшихся мотыльками звёзд,
И шёпот… поцелуя ли, прибоя...
Средь шорохов в дремотной тишине.
Как в комнате с высоким потолком, бездонным.
Соседи не в претензии. Мы всё равно уйдём.
Шагами осторожными. Влюблённых.
А на рассвете выключится свет
Уставших фонарей. И включится похмелье.
Двуногие подобия зверей.
Междудеревные подобья двери.
Потёмки коротая до утра.
В дороге, кто сливается с дорогой.
Как с самой дорогой, желанной, и не строгой.
Что так безудержно кокетливо пьяна.
Дорога опускается до дна. До каблуков.
До стоп. Ласкает ноги.
И в удовольствие коленные мозоли.
Одежда порвана. Раз улица пьяна…



   19 октября 2018 в 02:41