Слепой поэт

В долине , стоял дом  деревянный,
Жил в нем слепой, одинокий человек.
С природой советовался своими стихами,
И жизнь его с каждым годом увеличивала пробег.
Сочинял он о хрупкости окружавшего мира,
Сочинял он о хрупкости полевых цветов.
Сочинял он о своих внутренних ориентирах .
О том, что ищет ключ от некоторых оков.
И слушателей у него было много. Очень.
Ветер, звёздная ночь, поле и птицы.
Каждый стих словно лезвие отточен,
И не было стихов о небылицах ...
И вот однажды он сидел у дерева, в тени.
Читал он стих о том, что в его  душе.
И вот он услышал чьи-то шаги...
Все ближе становились, и бессомненно тише...
Он не видел ничего , он лишь чувствовал запах духов:
Но так и не спросил ее имени...
Она лишь была слушательницей его стихов;
Он тогда читал о волшебной целительной особенности времени.
Он чувствовал мир запахом и звуком,
На ощупь словно знал поверхности природы.
Он видел красоту начала вещи и истока,
Ему так нравились меж деревьев узкие проходы.
Слепым он был, но видел лучше всех,
И чувствовал мир как-то по-своему...
Он знал ,что он поэт, имеющий успех ,
И он не считал ,что читает себе самому.
Он знал , как ночь обножает  небо,
Что видно почти каждое прекрасное созвездие.
Он с помощью стихов выходил из склепа.
И это слепоте было как возмездие.