ПОЭТ И МУЗА

                (подбасенка)

Серебряный подсвечник бабкин
Он по ночам не достаёт
Из старой пыльной кладовой,
Гусиные не чинит перья,
А пьёт коньяк (лишь для поправки!),
Слегка ногой Пегаса пнёт,
Нарушив сонному покой:
Мол, застоялся, сивый мерин! 

Взял ноутбук – свою отраду –
И ну елей для Музы лить!
Слова текут, как липкий мёд
Среди эпитетов, сравнений… 
Летит на сладкую отраву, 
Готова с нежностью любить... 
(Но Музу ту не нам судить!)
Крылатой диве невдомёк:   
Нужда в ней – для его творений.

Уж полночь. Темень – ад кромешный.
Ни звёзд не видно, ни луны, 
Как будто гоголевский чёрт
Собрал с небес в мешок для ведьмы.
Что Муза? Пишет друг сердечный, 
Не чувствуя уже спины 
И растеряв всем строчкам счёт,
С лицом измученным и бледным.

А что ж поэт? Коньяк весь выпит. 
Открыт для Музы фронт работ.   
Она печатала стихи –    
Его баюкал шелест кнопок,
И снилось: едет он на джипе, 
За ним – издателей черёд…
Проснулся – старые грехи:               
Белеет лист средь грязных стопок… 

* * *
Как будто не было союза
Поэта с Музою.
Где Муза?
И была ли?..
Наверняка скажу едва ли.