Зарубцевались раны ноября
Прозрачной коркой тающего льда.
Внезапно наступили холода.
Я, как всегда, одет не по погоде.
И каждый день жду завтрашнего дня.
А завтра не приходит. Не приходит.
Давно погасли свечи декабря,
Но всё ещё виднеется заря.
Мы верим: этот свет для нас не зря.
Мы знаем: наше время на исходе.
Но каждый день как будто вижу я,
Что завтра происходит. Происходит.
Вновь стряхивают пепел января
С небес, где солнце тоньше янтаря
Сжигает лепестки календаря.
И все бежит кругом. Как в хороводе.
И я бегу от завтрашнего дня,
Но завтра наступает на меня.
Но завтра наступает и уходит.
сто П ора
© Copyright: Павел Барановский, 2018
Свидетельство о публикации №118102706685
Свидетельство о публикации №118102706685
Рецензии