Учитель русского

Серый день, дождливо… Ну и ладно.
День привык и вовсе не продрог.
Первым снегом после листопадов
Школьный приукрасился порог.

Свет в окне. Бесчисленны тетради…
Допоздна остался проверять.
Побелей, наверно, стали пряди,
И морщин тебя настигла рать,

И опять молва по коридорам:
«Ненавидим рУсича мы все!
Валит, гад!». И снова ссоры, споры,
Школьный бой во всей его красе.

Я всегда ютилась на «галерке».
Не забыть сердечного огня,
Когда ты за первую пятерку
Меня так по-доброму обнял,

И когда встречал перед уроком,
И когда растерянно притих,
На моем листке читая строки –
Первый нежно выстраданный стих.

Их скопился позже целый ворох
В дневниках: «О боже! Только мой!
Мне плевать, что разница лет сорок,
Не хочу я с русского домой…».

А в конце – разбитое признанье.
Хмурый взгляд и крепкое словцо,
Он умел! Ушли потом страданья,
Позабыто школьное крыльцо.

Свет в окне. Оранжев, так и манит.
Но ничто не манит из груди.
Нет любви, обиды, чувств и брани.
Что ж теперь? Не стала заходить.

27.10.2018