а на кухне...

осень сумрачно пялилась в окна
желтизной фонарей на бульваре
и молчала настолько укромно
что скрипели колки на гитаре
приглашенного местного барда
ну того что нам пел в переходе
о затае расстрельного марта
и о нашей с тобой не свободе...
а на кухне пахло портвейном
анашой и вяленым смехом
ты читала евгения рейна
о неве испорошенной снегом...


Рецензии