Ни отсрочки, ни малой поблажки

Утро было как доля вдовья,
как остывшая справа постель,
как безбожное изголовье,
как погибший с полгода апрель,

Облака  же висели так тяжко,
словно что-то их книзу давило,
и у этой неведомой силы
ни отсрочки, ни малой поблажки.

Только сыпало серое белым,
его было всё больше и гуще.
Только ныло внутри то и дело
от зимы неизбежно грядущей.

И, конечно, ни спорить я с этим,
ни противиться, так не хотела,
с этим утром, босым и раздетым
до другого, живого апреля…


Рецензии