Слова

В тине обыденных мыслей,               
В мусоре брошенных слов,               
В море потерянных  смыслов
Я затеваю улов.

Странная эта путина,               
Странный изгиб пути.
Где-то в пучине руины,               
Ну что там можно найти…?

Судно из пластилина?               
Девиз: «перевыполним  план!»?       
Акции  «Властилины»
И прочий ненужный хлам?...

Не тянет дырявое судно
Невод дырявый совсем.
И выплывает подспудно:               
«От каждого по способностям,
А счастье уж будет всем!».

Счастье… Оно какое?
Розовое, как вода,
настоянная на закате
первого в памяти дня?
 
Или оно большое,
Больше, чем океан?
Больше, чем тело земное?
Сильнее, чем ураган?

А может оно с ладошку
Ребёнка, что ручку дал,         
Доверив не понарошку
будущее
И будущее  чтоб ты  не продал.      

Значит оно ручное?
И можно его приручить?
Дикое оно и чужое,
Если забыл как любить…

Странная всё ж путина:
Разум – не океан!               
А, впрочем, та же пустыня,               
Где миражей караван.               

В тине, как в паутине,
Тлен от засохших   слов.
Картина не для витрины,               
Для беспокойных снов…               

Где же финальная нота,               
Светлый мажорный аккорд?      
Где приторность мёда в сотах,               
Разлитого в хордах строк?               

Остался лишь привкус пота               
В складках над верхней губой…      
У слов такая работа:
Послами служить нам с тобой…