С той легкостью, что есть в витках
Вращающей всех нас планеты,
Им обрисованы в стихах
Полузабытые предметы.
И что с того, что пьют вино
И солнце искрами играет,
А луч, спустившийся на дно,
Неотвратимо умирает;
Что выцвел праздничный наряд
Листвы осенней – желто-красный,
И близок атомов распад –
И неизбежный, и ужасный;
Что густ туман, как молоко,
Вторгающийся в душу с Сены,
Что все, что мило – далеко,
И вряд ли будут перемены...
Жизнь – морок, тянущийся сон,
И вечной будет летаргия,
Пока не извлечется стон
И не заноет ностальгия.
2017 г.
Георгию Иванову
© Copyright: Светлана Князева Яри, 2018
Свидетельство о публикации №118102607232
Свидетельство о публикации №118102607232
Рецензии