Ничуть не пугает. Стою на краю.
Наблюдая как листья бьются о землю.
Так вот он конец уставшего дня
Когда строго к себе отзывался поэт?
Не знавать больше вам его грез и утех,
Что могли довести вас до неба седьмого.
Он отправился в путь, в последний побег,
Не вернувшись обратно, обещано, к дому.
Его слово когда-то подобием было:
Не то пулей, снарядом иль вовсе кометой,
А теперь он сидит и смотрит устало,
Как листья из лета бьются о землю.
Так видит поэт это самое лето,
Что теперь не воротится в мир столь унылый.
Он запомнил закат и лазурное небо,
И себя молодого, где он есть красивый.
Есть изъяны на теле, как впрочем всего,
На лице тех изъянов не мало.
Но земле все равно, она примет его
Даже если поэт тот до умертва пьяный.
И последный порыв, и листок на лицо
Приземлиться пристрастно поэту.
Вот какую картину покажет окно
И откроет ему все секреты...
В окно
© Copyright: Илья Магомедов, 2018
Свидетельство о публикации №118102605528
Свидетельство о публикации №118102605528
Рецензии