Она промчалась, приказала, раздавила,
Сорвала планы, предо мной захлопнув двери,
В песчаной дюне его тело схоронила,
А я не верю пустоте такой, не верю.
И только свечка догорает у портрета.
Зачем врачи, аптеки, ужины, обеды?
И каждый вечер его снова дома нет тут.
И ждут дела, перерастая тихо в беды.
Пустота
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2018
Свидетельство о публикации №118102604622
Свидетельство о публикации №118102604622
Рецензии