Я вмешался в этот спор...

Я вмешался в этот спор
И подумал: "Перебор!".
Если будет много тела,
То, наверно, можно смело
Речь про урожай вести,
Ведь потом уже цвести
Вряд ли будет поле это,
Знойность - не мечта поэта.
Он мечтает о другом -
Пусть о светлом и большом,
Но другом. Каком? Не знаю.
Без ответа пребываю.
Если и обнЯл, то в мыслях,
Наяву - мечта зависла,
Превратившись в серый ком,
Лишь обескуражив дом.
Нет, когда Ты ждёшь мечту,
А она в мадаму ту
Превратится - спору нет,
Жизнь положишь за ответ.
А вот так, чтоб без причины,
Под всей тяжестью личины -
Оказаться не готов,
Помню я не то из снов.
То видение воздушно,
С ним мне весело, не скушно,
Спор веду с ним - то бывает,
Но хотя б сознанье знает,
Что могу его поднять
На руки и так держать
Сколь угодно долго будет -
Нет! Уж лучше сразу в бубен,
Чтоб не мучиться в печали -
ЭТО подниму едва ли.
Сам скорей всего в руках
Буду я. Тут, дело швах!
Я привык лелеять нежность,
Тут же - полная безбрежность,
Океан огромных форм
Расползается из норм.
Лучше я уж помечтаю
О малютке и растаю
От своих красивых дум,
Чем вот так вот, наобум,
Ломанусь за этим телом,
Что на поле прилетело.
Знаю я - мечта согласна.
Но молчит. И так всё ясно.