из дома в дом
гудят с укором провода.
а след летящий не заметен,
и боль чужая как руда.
и соль летящая по ранам,
сквозит по воздуху легко,
скрипят доверчивые рамы:
кто был сейчас и далеко?
везде он свой, но забываем,
остаться - нет и мысли той.
лишь иногда решимость тает,
когда коробит - нет, чужой.
но снова где-то с кем-то скучно,
зовут его: лети, лети!
в простор, туда, где всё беззвучно,
где всё не к проку позади...
Свидетельство о публикации №118102601599