Опять орёт будильник вира
И веки тяжело приподнялись:
“Какого черта, воскресенье, Нина”.
Приснилось, я ж на вахте, что за жизнь.
Майную помаленьку ноги в тапки
И... умывальник, завтрак, кран, труба.
Прогноз на целый день даёт осадки,
Груз в снег и в дождь, гружу туда, сюда.
Я стропальщик и как факир с дудою,
Такой же заклинатель, но стрелы,
Как дирижер, лишь поведу рукою,
Кран поднимает грузы от земли.
Вот застропил для КэРээСа связку,
Подъём, труба, как чокаясь звенит,
А это тост, за верный строп и каску,
Того, кто солнце по утрам стропит.
Свидетельство о публикации №118102500702