Березу желтую срубили под окном,
И опустел мой двор...
И дом,
как будто
Стал пустым от смерти..
И листья жёлтые,
Как письма не в конверте
Пылятся под циничным каблуком..
Её срубили, как меня -
Под корень, под основу.
Впрочем,
Мой век, наверное, короче.
Я злато листьев сохраня,
Один листочек взял домой,
И в книгу пушкинских стихов
Его вложил.
И от духов
Березы мёртвой,
Я здоров.
Они живые для меня...
На тему срубленной березы
© Copyright: Алексей Соколов-Корс, 2018
Свидетельство о публикации №118102506612
Свидетельство о публикации №118102506612
Рецензии