Журавли летят косяком куда-то,
Где тепло, где никогда я не был.
День прошедший катится на запад
По испачканному тучей небу.
Ветер гонит золото кленовое
Под колёса проезжающей машины
И пятном на рубище парка полуголого
Гроздья увядающей рябины.
Где-то там, средь суеты притворной
Уходящего на запад дня,
Так же, ярким пятнышком на чёрном,
В чьей-то памяти остался я.
Где-то там я беззаботен и от жизни пьян,
Зацелован каплями летнего дождя.
Где-то там моя любимая Дункан
В танце кружится уже не для меня.
Да и мне прошедшего не нужно.
Всё проходит... Все прошло... Так что ж...
Грустно?
Нет, не грустно.
Я же знаю, это просто дождь...
Я совсем один и в парке пусто.
И, шурша листвой, вдруг ветер спросит:
"Грустно?!"
Нет, не грустно.
Я же знаю, это просто осень...
Осенний сплин
© Copyright: Артём Сычев, 2018
Свидетельство о публикации №118102506606
Свидетельство о публикации №118102506606
Рецензии