Иду, ботинками шуршу;
А слякоть всюду - сердцу больно...
Свои стихи для вас пишу,
Что с губ слетают произвольно...
Мне ими хочется спасти
В пороках низменных заблудших.
(Коль, что не так, - Господь, прости,
За всплеск намерений не лучших.)
Мои стихи - лишь, мыслей след,
Умом записанных убого.
Они зовут народ от бед,
Но, вот, ни как не от острога...
Они не блещут красотой,
Просты, как на рабочих роба.
Затея кажется пустой -
"Тащить покойников из гроба".
Но вы спешите все туда,
Как будто в этом есть услада...
Меня простите, господа,
Коль, вам спасения не надо...
Стихи слетают с губ...
© Copyright: Виктор Зарубин 2, 2018
Свидетельство о публикации №118102503440
Свидетельство о публикации №118102503440
Рецензии