Зима с ума сводила...

            

Зима с ума сводила осень
ухмылкой в зеркалах недавних луж.
Да таяла к утру в вопросе:
- Так, где же, милая, бродяга муж?
Таится в шхерах мирозданья –
в глухой межзвёздной темноте потерь?!
Иль отупением сознанья
играет в ералаш «поверь – не верь»?!

…Бросала осень жалость листьев к небу –
промозглой рябью в акваториях велась.
- Он жил поэтом! Мужем мне он не был.
Страдалец рода! Века родовитый князь.
Ему вменён был пик чужой обиды:
тупым страданием от суеты времён.
Так смерть всегда имела свои виды
что канитель, дабы поэта гнуть в поклон!

…Зима не унималась: «Верой,
ты красишь наготу сплошных потерь!
Вся жизнь манежится химерой –
когда прикрыта глухо счастья дверь.
Он – просто мытарь от стараний,
навеки заколдованный поэт.
Не знать ему святых признаний –
не оставлять в веках знамений след!»

…Топорщилась разладом непогода –
скукожилась снежинками прохлада дня.
- Да врёшь, ты, всё! Ему видна свобода
средь льдинок, что в тебе весной надежд звенят!
Он знает миг частицами воззрений
в простом количестве небесного пути –
наградой Бога к маете мучений,
которым лживость искажений так претит.

…Настрой зимы явился снегом –
внедряясь в почву чистым порошком.
Сменила ярость дня на негу –
зима по осени шла к весне пешком.
Хоть впереди ещё метели,
мороз трескучий, вьюги да пурга,
в тепле надежд пройдут недели –
зима столь не похожа на врага.

                ***