Снова спешу я к молитве вечерней.
Сияют в закате кресты куполов;
Все громче и громче как гром нарастает
В звоннице гомон колоколов!
Только вот странное чувство приходит,
Может гордыня взросла сорняком?
Просим , все просим молимся Богу,
Мысли свои прикрывая платком.
Стыдно мне стало быть попрошайкой.
Пора бы самой ему чем угодить.
Это как возле больного ребёнка,
Думаешь как же его исцелить?
Только Его не лечить я желаю,
А показать,что старались не зря.
Ангелы, что меня охраняли,
Трудились, не спали день ото дня.
Как строгому папке несёт сын пятёрку.
Ведь двоек- то было, штук сорок уже.
Много ли надо малому ребёнку?
Порадовал папку и счастлив вполне!
Ведь радостней счастьем делится с другими;
Чем вечно на труд бытия уповать;
Мы люди всегда и во всем не насытны .
И двойки нам долго в портфеле таскать!
моя Молитва
© Copyright: Марина Кудряшова 4, 2018
Свидетельство о публикации №118102500012
Свидетельство о публикации №118102500012
Рецензии