V. Э

Ты встречаешь закаты холодного октября,
Обретая внезапный но, в целом, понятный смысл.
Раньше просто казалось, что жизнь протекает зря,
А теперь её скорость – как самый последний выстрел.
Если б кто-то спросил – ты ответил бы: а зачем?
В этом не было б даже иронии и насмешки,
Перебрав в голове бесконечную сотню тем,
Ты уже не боишься в ответах казаться резким.
На отрезке Пути, что прочерчен был под Луной,
В постоянном стремлении жизнь уравнять со смертью,
Ты не верил себе, и привычно сжимал рукой
Свои шрамы, но их бередил резкий южный ветер.
Эта боль несерьёзна – фантомна, ведь шрамов нет
Говорит тебе зеркало, в спину твердят другие,
По прошествии стольких тяжёлых и долгих лет
Ты выслушивал мнения даже и не такие.
V – не значит Вендетта, ты верил тому всегда,
Но в глазах отражалась от слов бесполезных усталость,
Было б проще, пожалуй, ответить: Конечно, да.
Но когда тебя волновала такая малость?
И ты снова отводишь взгляд и меняешь тон,
И ты снова уходишь ночами бродить куда-то.
Пусть для тех, кто с тобою мало ещё знаком,
Это выглядит так, будто видишь себя виноватым,
И поэтому пишешь стихи, забываешь сны,
Повторяешь, что всё в порядке, такое дело.
Ты боишься в который раз не дождаться весны,
Потому что тебя это всё-таки страшно задело,
Потому что ночами опять эта буква V
Проступает багровым на гладкой поверхности кожи.
Просто ты всегда знал: перед Вечною силой Любви
Каждый в мире становится слаб и безмерно ничтожен.

24 октября 2018