* * *
Больными набиты больницы,
и каждая – маленький Ад.
Машины густой вереницей
в продымленный город летят.
А там калькулирует каждый.
Как ноль, опустела душа.
И сердце страдает от жажды,
постылые рёбра круша.
Сверкают витрины, реклама
сулит за гроши красоту.
На грубой скамье у фонтана
какие-то рифмы плету.
Меня, старика и безумца,
печалят любые слова.
Разбухшие тучи несутся,
и клонят ветра дерева...
Больными набиты больницы...
© Copyright: Сергей Аствацатуров, 2018
Свидетельство о публикации №118102400060
Свидетельство о публикации №118102400060
Рецензии