Этот сон

  Этот сон в который раз мне снится:
  Из акаций солнечной весны
  Сладкогласой, ненаглядной птицей
  В серые мои влетаешь сны.

  Нас ведёт тропа цветущим садом.
  Мы во власти дивного огня.
  Твои губы спелым виноградом
  И пьянят, и радуют меня.

  Нам с тобой кивают ветви вяза,
  Тенью чуть касаясь головы.
  И наивно, и золотоглазо
  Вслед глядят ромашки из травы.

  Вдруг внезапно холодом пахнуло
  И колючей дождевой водой.
  И густым туманом затянуло
  Куст сирени  -  свежий, молодой.

  Вяз листву свою под ноги бросил.
  Я подумал, грусти не тая:
  "Это осень... Наступила осень..."  -
  И проснулся от прохлады я.

  Бьются капли часто и упруго
  В скользкое холодное стекло.
  Где же ты теперь, моя подруга?  -
  Дождь мне шепчет: "Всё прошло... Прошло..."

  Мне б в ответ с досады рассмеяться:
  Мол, не будешь вечно молодым...
  Одиноким разве что остаться  -
  Серебриться облаком седым?