Мое море спокойно
Мое небо сребристо сине.
Море жмется и лижет берег,
Ближе к людям, пустым и злым.
Только воздух на диво теплый
И листва под ногами стынет,
Шепчет: море скучает где-то
В красках синих и голубых.
Там художник рисует нимфу
И никак не найдет в акриле
Ее нитей волос зеленых
И сапфиров нереальных глаз,
Здесь же я понимаю: вскоре
Я покину родное море
И нырну с головой в бетона
Производную — города.
И заноет родное море,
И заплачет больной художник,
Небо станет далеко-мутным
Из-за грязного ли стекла,
Иль массивов этажек черных,
Иль печали необъясненной,
Только море сожмется в лужу
Впустит в спину ножи дождя.
Станет ярче вдруг день ноябрьский,
И художник, совсем усталый,
Вдруг увидит в тумане нимфу
И стремглав побежит за ней.
Опрокинет мольберт и краски,
Под ногами застонет галька,
Только образ исчезнет в рифах,
Растворится среди людей.
И художник вздохнет и камень
Бросит в море, услышит голос.
"Показалось," — шепнет, расстроен,
Не заметив в своей груди
Вдруг расцвевших зеленых красок,
Азуритовых всех узоров
И нереальных морских мелодий,
Лишь поднимет он кисть с земли.
Только в сердце его искусство
Развернется большой любовью
И по-прежнему тихо море
Шепчет небу, и шепчет,
Шепчет.
Свидетельство о публикации №118102404170