Все мы мним себя уникальными,
Если души не препарировать.
От того и с глазами печальными,
Привыкаем в постели солировать.
А потом, как замазкой белой,
«На сухую», по толстым рамам,
Мы размазываем тоску,
По морщинам и инстаграмам.
И шарахаемся от запахов,
Москвичами некоренными,
Добираясь к благополучию
Лишь подъездами проходными.
В интерьеры, с лофтовыми стенами,
Мы просачиваемся с трудом.
Словно голыми манекенами
За высоким витражным стеклом.
В диалогах, не фраз соцветия,
Как с таксистом неразговорчивым,
Очень громко звучат междометия,
Остальное всё неразборчиво.
Да и к чёрту эту разборчивость!
Все мы мним себя уникальными,
Хоть знакомы, не понаслышке,
С чебуречными привокзальными.
Ну, а что там, до препарации...
Слово — скальпель ... удел поэта.
А осенний сплин и тоска, -
Это лишь продолжение лета.
Ст.Ст. Минаков.
Все мы...
© Copyright: Стас Минаков, 2018
Свидетельство о публикации №118102404061
Свидетельство о публикации №118102404061
Рецензии