Записки из подполья - 2

На Покрова сижу и загораю.
В Сибири осень – просто красота.
Картины эти я прекрасно знаю.
Есть зелень, золото, багровые цвета.

Газон зеленый, словно по линейке,
подстрижен ровно, что тебе ЛондОн.
И я сижу спокойно на скамейке
совсем уж старый штопаный гандон.

Зачем я так? Есть вроде ещё силы.
Ну, не совсем, чтоб козлик молодой.
Козел, конечно, старый, вкруг могилы
давно трясу седою бородой.

И вот опять!
           Сижу осенним летом.
Всё хорошо! – Твори и отдыхай.
Но как творить, коль темы все об этом:
 - старей, болей и поскорей сдыхай.

Зачем сдыхать? Кому я тут мешаю?
Меня тут трогать вовсе не моги.
Где есть друзья, я точно это знаю.
А у меня враги, одни враги.

Вот почему? – А может, кто отвалит
какие крохи своего добра.
Да вряд ли так, и умный понимает,
он эти крохи где-то отобрал.

Ну, вот и все, осталась только шуба.
Купив её, я смыслом не проник,
не довелось носить её покуда.
Фуфайку всё носил да пуховик.

Фуфайка – вещь. Она универсалка.
А износил, и выбросил, и всё.
Купил другую – старую не жалко.
И все забыли напрочь про неё.