Плюясь идёт нахмуренный сезон
по плоским крышам, вспенившейся Волге,
сдувая бронь с древесных, что весной
ковалась вместе с чувствами двуногих.
Столбы глядят в пустеющий овал,
как матери на мёртвого ребёнка.
Мгновенье "до", что их не волновал,
мгновенье "после" — вдруг им стало горько.
На каждый миг найдётся ёмкий вдох,
на грязный шум — коралловые гланды,
на человека всякого есть Бог,
а если нет, то выдумать пора бы.
***
© Copyright: Слава Авалс Пва, 2018
Свидетельство о публикации №118102402376
Свидетельство о публикации №118102402376
Рецензии