Моей любви ты не услышишь жалоб
она уже не молит ни о чем
в пыли у ног твоих она лежала б,
смиренно, как дитя пред палачом.
Прости ее слезливое унынье:
любовь стара, ей не под силу петь.
Но через сотню лет она как ныне
все будет ждать, томиться и терпеть.
Случилось так, и нет в душе упрека.
Любовь сама свою вину несет.
Как милосердие твое ко мне жестоко!
Утешит доброта, но не спасет.
Но у разлуки плод прекрасный есть,
и в нем стихов как зернышек не счесть.
Английский сонет
© Copyright: Арье Ротман, 2018
Свидетельство о публикации №118102302457
Свидетельство о публикации №118102302457
Рецензии