Сколько пытано книг, перепытано,
Что глаза опьянели до слез.
Утро снежной лохматостью выдано,
Но не выдана шуба в мороз.
Сколько спорили в вечер, скандалили,
Разбирая упрямо вопрос
Об иллюзии жизни, о драме ли,
Да о том, что играем всерьез.
Небо плыло по старым концепциям,
Заповедно роняя звезду.
И прошедшее было под следствием,
Как Иешуа в тихом саду.
А на утро закрылась опросная.
И бродяга, ступив за порог,
Вышел в жизнь, будто в тундру раскосую,
В переплетах неясных дорог.
Глянул в хмурое небо, прищурившись,
Набирая всей кожею сил.
И пошел - древним богом - ссутулившись...
На маршрутку рубля не спросил.
Бродяга
© Copyright: Вера Линкс, 2018
Свидетельство о публикации №118102207937
Свидетельство о публикации №118102207937
Рецензии