Писали письма почерком косым...

Всё будет хорошо! Мне обещали,
Писали письма почерком косым
По краешку распластанной печали,
В тени свечей, где только сизый дым.

Где первые шаги утонут в мягком,
Как пенка в откипевшем молоке,
Словно в дрожащем новизной суфле,
Кусочке торта, созданным для счастья...

Где сварен кофе прозаичных снов,
Которые давным-давно не снились,
В которых осень красочных цветов,
Что на рассвете дождиком отмылись...

Брожения ума превыше слов пустых!
Всё остальное - грёзы умиленья...
И это всё сольётся в один стих,
Бессмысленный по стилю сочиненья.

За каплей капля превратится в снег,
Укроет горы, реки и лощины.
Мы коротаем свой последний век,
Перебераем трепетно седины...

А хорошо, ни кто не обещал.
И почеком косым ни кто не пишет.
Всё это сам придумал и соврал!
А сердце бьётся каждый раз всё тише...

Затянет небо серой пеленой,
Свинцовость туч сегодня слишком рано...
Пишу слова в плену самообмана
И наслаждаюсь сумрачной игрой!

По краешку распластанной печали,
В тени свечей, где только сизый дым,
Писали письма почерком косым...
И обещаний много обещали.

22.10.18.