Надоела попса

Надоела попса хуже пареной репки!
Как репьи в драной шкуре бездомного пса!
Я гуляю по Ялте в пижонистой кепке
и куда ни пойду – всё попса и попса!

У причалов – попса, в ресторанах – она же,
в парк пойдёшь – и она там везде без стыда,
от попсы не избавишься даже на пляже
городском,  от неё не сбежишь никуда.

Я гуляю по Ялте, попсой ошарашен,
от неё раздражённо все волны ворчат,
и кепарь мой с нашлёпкою «маде ин рашен»
примелькался уже у приезжих девчат.

Я заклею одну, на плато с ней рвану я,
«жигулёк» мой привычен к природе родной;
пусть другие девчонки, немножко ревнуя,
пожалеют, что слишком ломались со мной.

А шоссе между сосен могучих петляет,
то откроется море, то – мельком – гряда,
я-то знаю давно, как яйла впечатляет
из равнинной России приезжих всегда.

Виражи эти с детства знакомы и любы,
ключевой здесь источник мной каждый любим;
никакие там яндексы, гуглы, ютубы
не заменят тех видов, прославивших Крым.

Вот где море ромашек, где маков раздолье,
рай грибной, абсолютно иная среда:
пенье птиц и кузнечиков стрёкоты, что ль я
не из местных, не знаю поехать куда?

И от подлой попсы отойдя понемногу,
в травы рухнув хмельные, как борцы при туше,
объясню я девчонке, что здесь – ближе к Богу,
потому и легко так у нас на душе.

Будет ветер душицею пахнуть и мятой,
будет плыть облаков белоснежная рать,
и басить будет рядышком шмель здесь мохнатый,
и стрекозы прозрачные будут летать…