Сила привычки

Охотник шел тропою среди леса,
Тут слышит близ, рыдания и стон,
Запытан словно кто-то иль истерзан,
И брошен умирать среди кустов.

Прибавил после малый себе шагу,
На звук пошел, не от, к его честИ,
"Вдруг зверем был поломан бедолага?
Страдальца еще в силах он спасти."

И вот кусты орешника раздвинув,
Свое ружье подав стволом вперед,
Увидел любопытную картину-
Мужчина средних лет сидит- кует.

И с каждым взмахом молота в пол пуда,
Протяжный издает и тонкий всхлип,
-Прикольно что ль?- послышалось оттуда
-Без вас здесь тошно, вот еще прилип!

Уж думал за докуку извиняться,
Но только разглядел, что он, того-
Усердно лупит им себе по… пальцам,
Как будто те стальные у него.

Заметив, чуть не двинулся рассудком,
Ханжой он не был, нынче это вздор,
"Все ж, разные бывают предрассудки,
Но этот... этот явный перебор"

-Ты, что творишь?- охотник аж опешил-
Не видишь что ль? Сижу себе куя,
- Каким тебе пристало это лешим?
- Да, сам не понимаю, что й то я.

Причем здесь кайф, напротив, очень больно,
Прям так, что прикусил себе язык…
-Тогда угомонись, с тебя довольно,
-И рад бы завязать, но уж... привык.

******
Нас жизнь так ничему давно не учит,
Хоть хочется, к чертям послать скорей
Башмак, что жмет, работу ту, что мучит,
Но вот привык и все тут... хоть убей.