ночник

Жгу ночник вечерами. Не слышно уже комарья
и как будто теперь не хватает привычного зуда.
Пара пчёл между рам, я бужу их, словами соря,
только без толку всё. В умывальнике мокнет посуда,
ожидая помывки. Оставлю на завтра, пускай
отторгается то, что налипло. Работа важнее.
Собирается в целое то, что валялось в кусках,
получается книга, всё лето валандался с нею
и оставил на осень, когда комары не зудят,
а усталые пчёлы затихли за сдвоенной рамой.
Абажур ночника, над словами, что травят, как яд,
и комедия буфф греет осенью лучше, чем драма.
Так давай хохотать, я, душа моя, просто шалю,
обрекая порядок вещей на сплошную разруху.
Я над книгой моей засыпаю подобно шмелю,
чтоб уже в октябре не тревожить жужжанием уха,
не кружить над цветами. Да где их сегодня найдёшь,
разве только тепличные в тонких голландских вазонах...
Потемнело за окнами, льёт надоедливый дождь,
и ночник с абажуром подходит к любому сезону.
Но посуда не мыта, в квартире царит раскардаш.
Оживляю пчелу, жду её обнаженного жала...
Ты прочтёшь эту книгу, как будто на бедность подашь,
прочитаешь и скажешь - как много воды убежало.