Вулкан

О, как же давно не рождался мой умерший слог.
Исчерпан, мне данный, лимит. И превышен порог.
Но чувствую - всё же живу. И ещё не итог.
И я сам себя загружаю: 'Давай! Ты бы смог!'

Предлог мне не нужен, я тему воочию зрю.
Но что-то потрёпано-выжатым стал к октябрю.
Я где-то в потёмках души продолжаю, творю.
Но мыслей своих стихотворных я вам не дарю.

И нервы в накале до света, что режет глаза.
Из каждой строки вытекает не смысл, а слеза.
И муза моя то игривая, как егоза,
То в ступоре вмиг замирает, нажав тормоза.

А мне же завязывать с этим ещё не пора.
Мной начата, но не закончена эта игра.
И пусть я не пользуюсь свойствами чудо-пера,
Но рифмой дышу. Ей душа, как и прежде, пестра.

И плазма моих неозвученных слов рвётся из...
Беззвучный мой стих состоит из отдельных реприз.
Хотелось бы, чтоб было вверх, получается вниз.
Такой вот, поверьте, бывает у музы каприз.

Один лишь из факторов смело беру я в расчёт,
Что вскоре, возможно, вулкан неизбежно прорвёт.
Но только не лавою огненной вниз потечёт.
А облаком ярким поднимется в лёгкий полёт.